Molinona

Se presenta: 

                      —Yo soy Moli.

Y empieza la confusión:

con su moño colorado

y sus ojos blanquiverdes

la toman por irlandesa

y se creen que es Molly Bloom.

La madre la llama: 

                                  —¡Nona!

Y sigue el malentendido.

¿Será italiana?, murmuran

en corrillo los vecinos.

Y la invitan a espaguetis,

a ñoquis y a macarrones,

a pizza y a panettone

antes de dejarla hablar:

—Soy Moli, soy Nona y soy,

oíd bien, que suena raro,

Molinona. 

                   —¿Tienes santo?

—¡Córcholis! 

                       —¿Quién lo inventó?

—Mis padres, que los domingos

se iban al Molinón.

Soy la hincha más chiquita

del Sporting de Gijón.

Su abrigo verde es de fieltro,

color de hierba de prado

y de terreno de juego;

y le azulea la piel,

teñida de mar astur

(un día manso, otro fiero).

Molinona, o Moli, o Nona,

entusiasta y jaranera,

canta los goles y anima

a su equipo: 

                     —¡A Primera!

También le chifla el ciclismo

pero ella no pedalea:

es el mascarón de proa

de la cesta delantera

de las bicis generosas

que algunas veces la llevan.

Y se pirra por leer:

¡libros más grandes que ella

atestan su habitación!

En sus páginas se sienta

o se tumba. Nunca pierde

detalle de lo que cuentan:

peripecias, esperanzas,

gentes de ésta o de otras tierras,

tiempos lejanos, deseos,

palabras que hablan de ella

aunque no digan su nombre…

¡Molinona, aventurera,

no te duermas mientras lees,

que las páginas se cierran!

¡Que temo que cualquier noche

te espachurren las cubiertas!

¡Molinona, molinera,

yo quiero darte una amiga

que vaya en bici y que lea

y te lleve al Molinón

y arrope tu duermevela!

Foto gentileza de Eduardo García Blanco